la fine di Ottobre

31 OTTOBRE 2017

La salita verso Casa Pascoli e il Borgo della Poesia, 

la mattina appena sorto il sole.

il sole è tramontato, ancora poche ore e anche Ottobre finisce...

            

" I due alberi"  di Giovanni Pascoli

Vento dei Santi, il giorno si raccoglie
già per morire; e tu su’ due gemelli
alberi soffi, e stacchi lor le foglie.

Ora le tocchi appena, ora le svelli:

quali cadono a una a una, quali

partono a branchi, come vol d’uccelli.

Tutta una fuga, quando tu li assali,

si fa nel cielo, e in terra, fra le zolle,

un fruscìo grande, un vano tremor d’ali:

stridono e vanno, girano in un folle

vortice, frullano inquïete attorno,

calano con un abbandono molle.

A volte sembra muovano al ritorno,

a sbalzi... Ma, tu le riprendi, e porti

con te, via. Tutte son cadute e il giorno

è morto: tu lo sai, vento dei Morti!

ii

    Viene col vento un canto di preghiera

e di tristezza, e vanno via le foglie

con lui, stridendo in mezzo alla bufera:

“Noi di noi siamo le fugaci spoglie:

la nostra vita è sempre là dov’era.

Il vento in vano all’albero ci toglie:

là rinverzicheremo a primavera„.

Col vento via le vane foglie vanno;

gemono, mentre intorno si fa sera.

“Non torneremo al rifiorir dell’anno:

noi ce n’andiamo avvolte nell’oblìo.

Non fu la vita che un fugace inganno.

L’albero è morto. Addio per sempre! Addio!„

È morto il giorno, ed anche muor la sera,

ed anche muore il canto tristo e pio.

E il cielo splende su la terra nera.

iii

Il vento trova la sua strada ingombra

di foglie e stelle. Gli alberi, sparito

e l’uno e l’altro. Io vedo una grande ombra.

Ne vedo un solo. All’animo lo addito,

l’albero solo. Spunta da un velame

di nebbia eterna, ed empie l’Infinito.

Protende le invisibili sue rame

cui sono appesi d’ogni parte i mondi.

Si crolla ad un grande alito il fogliame;

e d’un perenne tremolìo le frondi

lustrano ardenti. Alcuna cade e brilla

giù per gli abissi ceruli, profondi.

Io, sotto la corona, che sfavilla,

dell’Universo, odo, smarrito assòrto,
uno stridìo. Forse una foglia oscilla

ancora a un ramo dell’albero morto.

Nuovi Poemetti - 1909