LA CUCITRICE - Poesia

GIOVANNI PASCOLI

da

MYRICAE

Knud Eric Larsen ( 1865 - 1922 )

La Cucitrice

   L'alba per la valle nera

   sparpagliò le greggi bianche:

   tornano ora nella sera, 

   e s'arrampicano stanche;

   una stella le conduce.

   Torna via dalla maestra

   la covata, e passa lenta:

   c'è del biondo alla finestra

   tra un basilico e una menta:

   è Maria che cuce e cuce.

  Per chi cuci e per che cosa?

  un lenzuolo?  un bianco velo?

  Tutto il cielo è color rosa,

  rosa e oro, tutto il cielo

  sulla testa le riluce.

  Alza gli occhi dal lavoro:

  una lagrima?  un sorriso?

  Sotto il cielo rosa e oro,

  chini gli occhi, chino il viso,

  ella cuce, cuce, cuce.

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MYRICAE

Raccolta di poesie 

edizioni 1891 - 1900

(di seguito, dalla 3a edizione del 1894)

PREFAZIONE 

    Rimangano rimangano questi canti su la tomba di mio padre!... Sono frulli d’uccelli, stormire di cipressi, lontano cantare di campane: non disdicono a un camposanto. Di qualche lagrima, di qualche singulto, spero trovar perdono, poichè qui meno che altrove il lettore potrà o vorrà dire: Che me ne importa del dolor tuo?

    Uomo che leggi, furono uomini che apersero quella tomba. E in quella finì tutta una fiorente famiglia. E la tomba (ricordo un’usanza africana) non spicca nel deserto per i candidi sassi della vendetta: è greggia, tetra, nera.

    Ma l’uomo che da quel nero ha oscurata la vita, ti chiama a benedire la vita, che [p. viii]è bella, tutta bella; cioè, sarebbe; se noi non la guastassimo a noi e a gli altri. Bella sarebbe; anche nel pianto che fosse però rugiada di sereno, non scroscio di tempesta; anche nel momento ultimo, quando gli occhi stanchi di contemplare si chiudono come a raccogliere e riporre nell’anima la visione, per sempre. Ma gli uomini amarono più le tenebre che la luce, e più il male altrui che il proprio bene. E del male volontario dànno, a torto, biasimo alla natura, madre dolcissima, che anche nello spengerci sembra che ci culli e addormenti. Oh! lasciamo fare a lei, che sa quello che fa, e ci vuol bene.

     Questa è la parola che dico ora con voce non anco ben sicura e chiara, e che ripeterò meglio col tempo: le dia ora qualche soavità il pensiero che questa parola potrebbe essere di odio, e è d’amore.

Livorno, marzo del 1894